Klaussius Il'Amare Dragowere

Características

• Raza: Humano
• Nacimiento: Lordaeron
• Edad/Año de nacimiento: Adulto con muchas responsabilidades
• Clase(s): Paladín (defensor)

Historia

Orígenes

Klaussius nació en Lordaeron, cuando el reino aún respiraba orden, trigo dorado y campanas al amanecer. La Casa Dragowere no era solo rica: era confiable. Donde llegaban sus caravanas, llegaba estabilidad. Su red comercial atravesaba reinos como una arteria bien cuidada, y su nombre abría puertas sin necesidad de alzar la voz.

Su infancia fue cómoda, pero no blanda. Se le educó en números, historia y espada. A rezar sin fanatismo y a luchar sin crueldad. Porque en los Dragowere la fe no era un estandarte para exhibir, sino una herramienta que se mantenía limpia. La figura central de su niñez fue su madre, la veterana paladín Selomit Dragowere. De esas que no necesitan levantar la voz para que una sala se calle. Ella le enseñó que la Luz no era obediencia ciega, sino responsabilidad. “Si empuñas esto”, decía señalando el martillo, “es porque estás dispuesto a ser juzgado más que los demás”. Klaussius creció queriendo estar a su altura. Error clásico. Motivación perfecta.

La prosperidad de los Dragowere no se medía solo en monedas, sino en acceso. Cuando una familia humana consigue que los altos elfos se sienten a negociar sin condescendencia, algo está haciendo muy bien.

Fue así como Sinistrad Vientosolar, cabeza de una de las casas élficas más influyentes, aceptó un matrimonio político. No por romanticismo. Por visión. De entre las hermanas Vientosolar se eligió a Ybis. La elección era perfecta sobre el papel: refinada, inteligente, con una magia tan precisa como elegante. Ybis representaba continuidad, alianza y futuro. Klaussius, por su parte, aportaba estabilidad, honor y una familia sin manchas. Pero el problema fue otro. Funcionó demasiado bien.

Klaussius e Ybis debían actuar como prometidos. Sonreír en público. Caminar juntos. Compartir silencios calculados. Y en algún punto indeterminado, sin aviso ni ceremonia, dejaron de actuar. No fue una pasión desbordada ni un arrebato juvenil. Fue algo más peligroso: complicidad. Miradas largas. Confianza. La sensación de que el otro entiende sin necesidad de explicarse.

Klaussius, criado entre humanos, encontraba en Ybis una calma extraña, casi cristalina. Ybis, acostumbrada a la distancia emocional élfica, descubría en él una honestidad incómodamente atractiva.

No hablaban de amor. Pero vivían como si existiera. Y desde lejos, siempre desde lejos, Meghara Vientosolar observaba. La hermana no elegida. La que veía cómo el destino se cerraba delante de sus ojos sin haber sido consultada.

Meghara también se había enamorado de Klaussius. Y no con dulzura. Con intensidad. Con ese amor silencioso que se vuelve corrosivo cuando no encuentra salida. Nunca interrumpió. Nunca gritó. Nunca reclamó nada. Solo miraba y aprendía. El drama estaba ahí, cargado, a punto de estallar como una copa de cristal sometida a demasiada presión.

El Éxodo

Pero entonces llegó la gran crisis económica. Mercados desplomados. Rutas canceladas. Reinos enteros recalculando su supervivencia. Y tras ella, como una sombra que aún no enseñaba los dientes... la plaga.

El éxodo lo arrasó todo: Las familias se separaron, los pactos quedaron suspendidos en el aire, las promesas dejaron de ser urgentes frente a la necesidad de vivir un día más.

Klaussius partió con los suyos hacia los Páramos de Poniente en el lejano reino del Sur, Ventormenta. Ybis quedó atrás, con su casa, su deber y una despedida que no fue definitiva... pero tampoco segura. Meghara observó cómo el drama se desvanecía sin resolverse. Eso, a veces, es peor que una tragedia abierta.

La caravana partió. Los Paramos de Poniente les esperaban y la vida continuó, técnicamente. Pero Klaussius aprendió algo fundamental ese día:

Que la fe puede arrancarte a las personas que amas, que hacer lo correcto no siempre es lo mismo que quedarse. Y que la Luz... no garantiza finales felices. Desde entonces, cada juramento que ha pronunciado pesa más. Cada decisión la examina dos veces. Cada vez que alza un arma, se pregunta si está defendiendo algo... o huyendo de ese amanecer en el camino a Forjaz.

Rezaba pidiendo respuestas. Porque en algún lugar del norte, entre ruinas y nombres olvidados, una paladín llamada Selomit Dragowere cabalgó hacia el fin del mundo de vuelta a Lordaeron por las noticias de la plaga.

Tras la partida de Selomit, algo se rompió para siempre en el patriarca de los Dragowere. No hubo discusiones ni reproches. Hubo silencio. Su nombre dejó de pronunciarse, como si decirlo pudiera atraer desgracia. Para Klaussius fue una lección temprana y cruel: hay dolores que algunos hombres no saben llorar y prefieren enterrar vivos. El viaje siguió más tenso y más rápido. Cada noche sin Selomit era una ausencia que ocupaba demasiado espacio.

El caos tiene nombre propio, y esa vez fue Puerto Menethil. Caravanas rotas. Gente gritando. Soldados empujando. Familias separándose sin darse cuenta hasta que ya era tarde. El puerto no era un lugar, era una marea humana sin orillas a la sombra de la Plaga.

En ese desorden ocurrió lo inevitable. Éric Dragowere, el hermano de Klaussius, desapareció. No hubo escena heroica. No hubo último grito dramático, sólo un momento en el que estaba y otro en el que ya no.

Klaussius buscó hasta que la voz se le rompió. Revisó muelles, almacenes, callejones, el miedo empezó a saber a metálico. Su padre ordenó una búsqueda. Breve, eficiente y limitada. Y luego tomó una decisión. Se ofreció oro. Mucho. A quienes decían saber moverse entre el caos. A quienes prometían resultados rápidos, pero Puerto Menethil no devuelve lo que toma.

El tiempo pasó. El riesgo creció. Las rutas se cerraban porque la plaga empujaba y el sur llamaba con urgencia.

Y entonces llegó la decisión.

—Seguimos.

No fue una orden gritada. Fue peor. Fue dicha con voz neutra, administrativa, como quien da por cerrada una cuenta incobrable. Éric no apareció y el camino continuó sin él.

Klaussius ni gritó, ni suplicó, ni tuvo tiempo. Subió a la carreta con los ojos secos y el estómago vacío. Entendió, de golpe, que su infancia había terminado allí mismo, entre muelles y cabos mojados. Su padre no volvió a mencionar a Éric, igual que había hecho con Selomit. Dos nombres borrados, dos ausencias convertidas en norma. Y Klaussius aprendió una lección terrible y precisa: hay hombres que sobreviven recortando su propio mundo, amputando lo que duele para poder avanzar. Él no haría eso jamás.

Ese día, sin templos ni testigos, Klaussius juró algo que aún no sabía poner en palabras: Que nadie quedaría atrás mientras él pudiera sostenerse en pie, que el precio del camino no serían los nombres de los suyos, que la Luz, si merecía ese nombre, tendría que aceptar cargar con los perdidos.

El convoy siguió hacia Poniente, el mundo siguió rompiéndose. Y en algún lugar de Puerto Menethil, Éric Dragowere se convirtió en la primera sombra que Klaussius llevaría siempre detrás durante años, y no como culpa, sino como recordatorio.